他在马桶上坐下，点上支烟，双腿盘起，若有所思地挠了挠痒。现在他想要的就是4盎司的苏格兰威士忌，纯的。那才叫惬意呢。香烟的烟雾在他头顶盘旋，犹如圣像头上的蓝色光轮。

”一杯酒，一杯酒！”他做出举杯的动作，大声对着墙壁说：”我拿这无用的王位换杯酒。”奥格尔试图挤出一个与之相称的讽刺的微笑，但他面部肌肉僵硬得不听使唤，他也知道自己努力做出的不是微笑，只是个鬼脸。一定是大毛病，他暗自思忖。

门那头，莫里斯在梦呓，模模糊糊对某个人说着什么。

”睡你的死觉！你个鸟人！”奥格尔回敬了他一句。

这怨气已积压好多天了。奥格尔觉得自己不喜欢巴特利特医生。他不在乎奥格尔的感受。